Писателю

Черемухой пахнет серебряный вечер,
Дождило весь день, заливая тропу.
Весеннюю свежесть набросив на плечи,
К тебе под зонтом я по лужам иду.
Наверно не ждешь, опустив взор свой в книгу,
В такую погоду не бродит и кот.
И через лужи опять перепрыгнув,
Я прошмыгну у собачьих ворот.
Крысиные дворике, в каждом окошке
Мерцает под светом хромая судьба.
И не протоптана вовсе дорожка,
Видно, никто и не ходит сюда.
Тянет из мрака зеленой тоскою,
Где ощетинился старый сарай…
Из подворотни щенок чей-то воет,
Переходя на испуганный лай.
Вижу, не спишь, свет пылает за шторой,
Синим мигает «телек» в иглу.
Ты ж по сибирским всё бродишь просторам,
И вспоминаешь Обь и тайгу.
Нитью суровой потянешь за память
И размотаешь клубок лучших дней.
Этот побег из «сегодня» вдруг станет
Радостной песней всей жизни твоей.
И раскопав на полке листочек,
Примешься вновь за рассказы свои.
И унесешься надолго, лишь точка
Чуть отрезвит и вернет в эти дни.
Что ж до меня, я читать не устану
все приключения жизни твоей.
И от окна в своих мыслях отпряну,
И поспешу под дождем от дверей.
Не помешаю бродить в закоулках,
Там, где плескалось счастье взахлеб.
Вздрогнет душа от вселенского стука,
Это не я, это Муза идет.