Я бросаю меч к твоим ногам,
Глаза в тоске опустив.
Твой нрав порою жесток,
Да и я не лучше. Печальный итог.
Не смогли простить, не поняли,
Забыть не выходит — беда.
Ты уходишь, цепями гремя,
От них меня, окатывает боли волна.
Знаю — поздно прощенья просить,
Знала б раньше — жила бы иначе.
Вместо «нас» — только тонкая нить,
Да мороз по остывшей коже в придачу.
Побегу вслед, ломая ноги,
За нить ухвачусь рукой.
Но холодна она, как клинок,
Прошу, обернись, ослабела рука...
Слеза замерзает на щеке —
Прощенье бывает не всем.
Меч оставлю в твоей руке
Прошептав последнее «прости»
***
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126051503557
Свидетельство о публикации №126051503557
Рецензии