Серебро, которое не ищут

Стоит пустой, полуразрушенный дом,
Его фундамент съела плесень и тоска.
Дверь заперта. Ржавеет ключ в замке глухом,
И ветер воет вместо звонкого звонка.

Под лестницей, где битый кафель и зола,
Где стылый прах осел на ломаные ступени,
Лежит кейс, будто ждет хозяина с утра.
В нём — бархат, ссохшийся в кровавые мишени.

А в коробке — два клинка, что лили из куска серебра
Их узор из страшных мук - шифр проклятий.
Ритуальный блеск, что гасит свет, как хруст ребра.
Они нужны тем, кто искал ответ из чести
Но был захвачен в объятья смерти.

Их ищут все - чуть ли не монах,
Коллекционер, пропавший без вести в архивах.
Бродяга шаркает, чертя на снах и прах,
Криминалист сверяет старые отливы.

Но дом хранит молчанье. Кейс — как капкан.
А клинки спят, пронзив гнилое днище.
И легенда гладит город, будто бы шаман:
«Всё, что ищешь ты — уже внутри. И это - пепелище».

Тот, кто найдет — не проживет и семи лун.
Тот, кто расскажет — оборвет последний хрип.
Так бродят слухи. С каждым годом все страшней.
А истина проста — Никто не отпирал её. Никто при свечке с ней не оставался.