не про ад

Ч. 1

лежу лицом к стене
в темноте
не когда в голову мысли лезли
какая на**й в аду поэзия?
это ад есть в поэзии — причем неприлично много,
туда уже в пору водить экскурсии и продавать там мерч
(футболочки, кружечки, так, по мелочи)
но черти не драли тебя калёным прутом в обед
поэзии в аде нет
она есть в полутрупах, выглядящих цветуще,
она в этой гуще, где вымазанная в глину любовь рождает новое что-то
не подберу название
поэзия — это дарование
поэзия — это наказание
я посчитаю слово «ад» у тебя в стихах и вскипячу здоровенный чан
«я не это имел в виду, ты что-нибудь слышала про метафоры»
я слышала, но иногда лучше промолчать
об этом не знают многие современные авторы
включая меня

день от дня стена становится ближе, я утыкаюсь в неё пирсингованнным носом
день от дня спина становится горбче, а плечи по перекосу
я не была в аду, но видела эти обои в цветочек
и абсолютную тишину
и что-то в ней захохочет
(но в комнате я одна)
такая вот непредсказуемая тишина
я продавила свою кровать до пола, практически как гамак
ты пишешь про ад
про рай
и майорский большой кулак 

и кто я, чтобы судить, и где мои кубки, и корочки и дипломы   
да я вообще если честно боюсь засыпать, одна оставаясь дома
мне страшно что в комнате кто-то
и он прошепчет мне правду-матку

я не хочу. ни правды, ни ада.
только молочную
шоколадку.

Ч. 2

«как будто меня посадили на раскаленный вертел»,
«как будто в камеру пыток сел»;
есть вещи похуже смерти?
давай,
перечисли все;
ведь ты всего лишь странник, ты нелюдимый путник,
твоей поэзии крылья мечом срубили давно под корень,
во всём виновата мама, страна и Путин,
и батя, грёбаный алкашня, покойник;
ну кто ты? самец, покоритель сердец, знаменитый ёбарь?
твои стихи сложили к ногам не одну альтушку?
и ты их всех перепробовал, конечно же перепробовал,
и никто из них тебя никогда не слушал;
ну кто ты?
серьёзный муж в уродливом свитере жёлто-сером?
и даже тогда, в универе, она на коленки к тебе не села?
и ты получил пару премий, рукопожатность, Полутона,
с тех пор твои отзывы на чужие тексты полны г*вна;
ну кто ты?
непризнанный гений, ты Федор
Терентьев да во плоти?
«они просто не выкупают, куда им, одна попса»
вчера ты полночи писал очень важный стих,
к утру это понял сам,
а к вечеру — был уже на Просодии,
всё хорошо, дешёвки через колено согнуты;

ну кто я? несчастная девка, брошенка, безотцовщина?
стихи про любовь всегда приносили пр;фит?
а я с собой так и не пришла хоть к чему-то общему,
но как красиво выглядит мой инстагрмный профиль;
ну кто я? худая тёлка, ботинки, юбочки покороче?
вот все хотели, тебя хотели, а он — не хочет,
и никакого «он» уже нет, жонглировать этим тупо,
так, франкештейн, винегрет и смешная тульпа

*

не нам лезть в такое что хуже смерти, почекай лучше свой грехи,
такие весной как будто заплаканные утра;

Лёха как-то сказал «рифмы — такая дрянь,
я ненавижу стихи»

и он оказался
прав.