"Превозмогая боль, иду
Туда, где есть края,
В которых, видя мой недуг,
Накормят, приютят.
Там, где блаженных чтут от века,
Не попрекают нищетой.
Кто пищу даст, а кто монету,
А кто и кров — народ простой.
Избранник божий, я иду,
И не судите меня строго.
Вам всем через мою беду,
Через нелёгкую дорогу..."
Всё, надоело. Муза, прочь!
Творю с утра — и вот уж ночь.
Эй, Петька, запрягать вели!
Твой барин утомился.
Стих — чушь и вздор, да у сопли
Гораздо больше смысла!
Что за "избранник"?! "Кров" ему!
И так халявщиков довольно.
Пишу я, право, лабуду.
И вот за что такая роль мне...
Настасья Фёдоровна бал
Даёт сегодня, едем к ней.
А от стихов уже устал.
Талант тяжёл — как воз камней.
А потому пора, пора!
Что там карета, на ходу?
Скорей с постылого двора.
Встречай, веселья дух!
Барин
© Copyright: Князь Иоанн, 2026
Свидетельство о публикации №126051502116
Свидетельство о публикации №126051502116
Рецензии