Душу наполняет свежим ветром,
Что в венах бродит, как вино хмельное.
Мы измеряем жизнь свою не метром,
А тем, что было отдано с любовью.
И сердце, словно раненая птица,
То бьётся в клетке рёберной от боли,
То вновь готово с облаком сродниться,
Когда напьётся допьяна от воли.
А что любовь? Она маяк и пламя,
Слепой ведёт, согреет в злую стужу.
Она течёт незримо между нами,
Целя израненную кем-то душу.
И мы глядим восторженным рассветам
В глаза — то зеркала, то два колодца,
И ищем в них заветные ответы...
Пока в груди огонь надежды бьётся.
Мы в каждом дне, как в интересной книге,
Находим смысл меж строчек и событий,
Сплетая в цепь бесценные вериги
Из встреч, потерь и радостных открытий.
И пусть порой судьба нас бьёт наотмашь,
Сбивая с ног, испытывая веру,
Но вечный свет, что побеждает полночь,
Нам открывает истинную меру.
Меж строк событий
© Copyright: Лабутин Виктор Александрович, 2026
Свидетельство о публикации №126051502103
Свидетельство о публикации №126051502103
Рецензии