Книжка-подкидыш

А, знаете, книги похожи на птиц.
Не песнями. Крыльями белых страниц.
На книжные полки они по линейке
Садятся. Я как-то нашла на скамейке
Забытую книжку с обложкою тонкой.
Как-будто подкинули в парке ребёнка.
И книга-подкидыш как птица-подранок.
И труд чьих-то мыслей и правок, и гранок...
Старушка, смотрю, не спеша уходила.
Наверно, читала и книжку забыла.
Я книжку под мышку и следом вприпрыжку.
- Постойте! Наверно, Вы книгу забыли.
Она обернулась. Глаза цвета пыли.
Морщины на тонкой пергаментной коже.
Старушка на старую книгу похожа.
На старую книгу с потёртой обложкой.
А также на старую птицу немножко.
Старушка смутилась.
- Нет, я не забыла.
Я просто на лавку её положила.
Ведь это мои, как давно это было,
Стихи, те, которыми я дорожила.
Вдруг кто-то найдёт, может быть, почитает.
И так моя жизнь до конца не растает.
Стихи, те, которые я сочинила...
Я это писала. Тут столько событий,
Открытий... Взглянула:
-Прошу Вас, возьмите.
Когда не совсем ещё старой была,
Вот эту вот книжечку я издала...
И снова смутилась и робко, устало:
- Возьмёте? - спросила. Потом прошептала :
- Я, знаете, книжки свои оставляю
В трамвае и в парке, везде, где бываю...
Сказала "спасибо" я ей и ушла.
И книжку старушки с собою взяла.
И шла я задумчиво, неторопливо.
И было мне грустно, светло и тоскливо.
И книжку-подкидыш, а не потеряшку,
Несла я домой, словно малую пташку
В руках из породы тех самых синиц,
С ещё не прочитанной тайной страниц
Старушкиной жизни. А, может, моей.
Синиц, что дороже больших журавлей...