Пока в моей груди вся юность клокотала,
Оно чего-то там через меня писало.
Моя учительница как-то мне сказала –
«Не ты писал. ОНО тобой писало»…
Я был взбешён – а если кто услышит –
Не Я пишу – ОНО, вдруг, мною пишет!
Не я вожу рукою по тетради –
А кто-ж еще? Ответьте, Бога ради!
А между тем, сквозь, мной пронзаемое время,
Летели строки, и взрастало семя,
И это всё, написанное мною,
Вставало нерушимою стеною.
И вот теперь, я, как заговоренный,
Стою пред дверью этой, отворённой…
И то, что жизнью и любовью дышит
Рукой моею – пишет, пишет, пишет…
И вот сейчас, мне, в общем, безразлично –
Всё, что написано мной лично – всё безлично.
И лишь теперь не страшно быть поэтом.
Войдя во дверь, не мучаюсь с ответом.
Мне кажется, что в беге торопливом
Часов и дней, что будет справедливо,
Раз это всё писало мной ОНО,
Пусть позаботиться об этом всём само…
poesis
© Copyright: Дмитрий Гущин, 2026
Свидетельство о публикации №126051408900
Свидетельство о публикации №126051408900
Рецензии