В смолистых ветках пляшет жар,
Сжигая все иные звуки,
И тени жадные дрожат,
Назад отдергивая руки.
Но мрака власть еще растет,
И там, где гуще он клубится,
Нетерпеливо Что-то ждет.
И нам заглядывает в лица.
Оно древней, чем Млечный путь…
Оно одно… А может – стая…
Такое крупное, что – жуть!..
А может - мелкие… Не знаю.
…Еще искрят в костре угли,
Но света круг уже непрочен.
И тени шепчут: "Мы пришли…"
И что-то будет этой ночью.
04.09.01
Что-то
© Copyright: Джон Рико, 2026
Свидетельство о публикации №126051407833
Свидетельство о публикации №126051407833
Рецензии