Пусть не вчера то понял, но тем горше
Осознавать, что, в сути, так и есть
— Полна жизнь тех, кто ловко ладит с прозой,
Но я — поэт, и то, увы, не лесть.
То знак печали, понимаю чётко,
Что мой язык и образы для вас
Лишь звуки, что издать вполне и кот мог.
И пёс. И слон. Да хоть бы дикобраз.
А проза для меня как глас ребёнка
— Проста, скучна, понятна, как букварь.
Не спорю, у иных звучит та звонко,
У прочих будто пьяный пономарь
Решил, что он попа ничуть не хуже
И принялся писание читать.
Вот потому мы с вами и не дружим.
Гордыня, знаю. Мне она как мать.
Но в одиночестве я этом
Проклятье нахожу порой:
Что проку, что рождён поэтом,
Всегда один, вас — плотный рой.
Но то проходит, как всё в жизни.
И снова рад, и снова горд:
Да, я один, но в том и сила.
Не понят, да. Но мне и мило,
Что разных мы пород.
Гордыня
© Copyright: Князев Иван Иванович, 2026
Свидетельство о публикации №126051406593
Свидетельство о публикации №126051406593
Рецензии