Контракт

Неделя третья тишины.
Как отрубило всё. За что?
Спокойны ночи стали. Сны
— Идей те были так полны
— Зияют чернотой.
Хочу писать хоть что-то всё же,
Приди же, Творческий поток!
Без строчки день себе дороже.
Он тьма, в ней — эхо прежних строф.

Та пустота как будто гложет,
Смеётся: ты когда-то мог!
Пойми, что было то ошибкой.
Системный сбой — бывает так.
Стихами, как болезнь, всё вышло.
Живи как раньше, то не мрак,
Не тьма, не что ещё такое
Ты навыдумывал себе.
И вдохновение в том сбое
К другим спешило, кто достоин,
Слагает кто хоть при ходьбе.
Пока ты тужишься забавно
В попытке рифму подобрать,
Поэму выдаст брат тот славный.
Талант — и лучшим он под стать.

И вот теперь его ты долю
Потратил. Значит, обделил.
Мог поберечь, но словно кролик,
— Строчил, как из последних сил.
Что? Кролик тратит на иное...
Нашёлся, умник! Как же быть...
Успел втянуться... Вот за что мне...
Ведь просто мог умерить прыть!

Так, ладно, не вернуть былое,
И коль у нас такой расклад
Оплошность ту замять нам стоит.
Как раз вчера Поэтов штат
Расширили немного, кстати.
А потому — вот документ,
Что наш ты. Думаю, прокатит
Начальству не расскажешь? Нет.

... Так до утра вели беседу
Поток творения и я,
Что, раз вписался в тему эту,
 Не будет больше забытья.
Вернул случайно силу слова,
И в том удача помогла.
Бывает в жизни раз такое:
Когда из рябчика — в орла.
Открыты все теперь дороги.
Да что дороги — небо вот!
Шанс выпал, что дают немногим:
Ходи, летай — без правил строгих,
Но лишь твори, пока живой.