Старые стихи

Вчера сказал, казалось, свой:
На конкурс надо зрелый труд,
А всё, что ты творил запоем,
Подростком, будучи изгоем,
— Коряво, грубо (пусть с душой),
— Такое не возьмут!

Тут о судьбе подумал я
Стихов, не ведали что света,
Чьих не касался голос слов
Порой и самого поэта...
Не то ль предательство, друзья!
Краснеть, стыдиться, словно те,
С неловкостью детей,
Через нескладность своих строк
Укажут лишь изъян, порок
— Но то был путь к себе.

Заставит старый стих пылать
Румянцем глупым нас.
Но разве есть ЕГО вина?
Скажу я вам сейчас.
Негоже в ящиках стола
Их прятать, заставлять томиться.
(Их образ в мыслях вижу так:
В тетрадях тесно, пыльно, страх...).
На их неровных, в строках, лицах
Надежду вижу: "Пусть прочтут.
Пусть не на конкурсе, пусть тут!"
Поэт! Дай свет тому ростку,
На волю дай пробиться.

Признай своими, дай права,
Читай себе хоть — но читай!
Дай голосом ты тем словам
Свободу птичьих стай.