За что, скажи мне, Муза, в этой клетке
Был заперт добровольно столько лет?!
Где восхищался ритмом точным, метким,
Слагая в рифмы всем привычный бред.
Но ритм — тюрьма, а правила — оковы,
Слог стройный только сдавливал виски.
Но хватит слепо следовать основам,
Талант изображая мастерски.
Пусть рваных строф торчат излишки литер
— То монстр внутри проснулся и рычит:
Теперь я ПАНК! А вы...
Вы все идите!..
И почерк новый мне — надёжный щит!
Развеял всё, и перед бездны краем,
Где сто дорог сплелись в одном узле,
Я выбрал ту, где, рифмами играя,
Мой панк с мачете ходит по земле.
Сменив клинок на грубое мачете,
Прозрел, поняв: в изъяне — красота.
Пусть пляшет панк в луны безумном свете,
В нём — жизнь, в порядке — только пустота.
Мачете
© Copyright: Князев Иван Иванович, 2026
Свидетельство о публикации №126051405555
Свидетельство о публикации №126051405555
Рецензии