Ах Мать-Поэзия, любил бы я тебя,
Не будь ты, стерва, лишь у Музы в услужении.
…Бродя средь рифм, как будто в заточении,
Всё думаю:
Ну что вот, правда, лень им?!
Сижу, листок бумаги теребя.
Ну выстройтесь вы в ряд,
Поймайте ритм…
Казалось бы, простейший алгоритм!
Но нет, опять поэта те дурят…
И встал уж мысленно пред ними на колени я.
Ищу слова и образы:
К ним с лаской, к ним с угрозою,
Готов не складно — прозою.
Но вновь — стихотворение!
…Вот вроде бы того я и желал,
Над тем и бился, так чего же снова
Всем недоволен? Кончился запал?
Иль сразу была шаткая основа?
Ни стих ему, ни проза — всё не то.
Поэт ты, брат, иль так — пижон в пальто?!
Упрямца поискать ещё такого.
А впрочем, ладно, настрочил на миску плова!
Мать-Поэзия
© Copyright: Князев Иван Иванович, 2026
Свидетельство о публикации №126051405508
Свидетельство о публикации №126051405508
Рецензии