как в жизни

мне трудно писать на бумажной салфетке
вопросы, ответы ещё- оправданья
хоть это бывает достаточно редко
и чаще всего тишине в назиданье…
пишу изначально помадой и тушью,
потом карандаш на подходе и тени
ты скажешь, ну что-то здесь точно кликушье
и я соглашаюсь с тобой без сомнений…
салфетка пестрит: все оттенки, как в жизни,
немного помята, но так уж ведётся,
а мне вспоминаются спелые вишни
и тропка, что лентой муаровой вьётся…
там, дальше в низине мой пряничный домик,
где детство прошло в сочинительстве сказок 
и, где хохотали с сестренкой до колик,
и боль рассыпалась под бегом саврасок…
нет домика больше, нет тропки (в бурьяне),
а память рисует, как только умеет
босую девчонку в простом сарафане,
но жаль этот образ все чаще бледнеет…
нет места ему на бумажной салфетке,
не впишешь его ни помадой, ни тушью
и точно уж тут не поможет таблетка
хоть сердце сжимается в легком удушье…


14.05.2026