* * *
Просыплешь соль – накличешь домового,
Дверь заскрипит – кикимора придёт.
Не отыскать божественного слова,
Когда сосед за стенкой поддаёт.
Катаются порожние бутылки,
А колокол к заутрене звонит.
И в голове не то чтобы опилки,
И неохота совершать транзит
Туда, где на болотах кычут совы,
С ольхи пыльца слетает на хвощи.
Дороги гнутся, лязгают подковы,
И остывают в тёмной кухне щи.
Просыплешь соль - накличешь домового...
© Copyright: Виктор Карпушин, 2026
Свидетельство о публикации №126051405180
Свидетельство о публикации №126051405180
Рецензии
