Стоит скамья под сенью елей.
В тех древних кладезях сомнений сокрыто больше, чем смола.
Течёт янтарь в их мощных жилах, закрыт от глаза он.
Но те, что видят не очами, узреют сквозь чешуи древ
отныне явный взору масляный портрет —
ключ застывший мирозданья, что храним созданиями хвой,
от них всё веет теплотой и чем-то истинно сакральным.
И тотчас пение и хор, преображающий ихор,
что мать-природа породила и силой вечной наделила,
вольют в прозревшую искру, ту первозданную смолу,
что, словно знание души, войдут в тебя, но не спеши:
ведь то священное писанье, что в дар не каждому дано,
развеет в миг твоё сознанье в глубинах мира твоего.
И вот уже и ты — это не ты,
и корни ты, земля и ветер тоже,
и ни на что одно ты не похоже,
ты стал уж всем, что было на Земле,
и, возвращаясь к той купели, что лелеют стары ели,
станешь ты, как и они, узревшим тайные огни.
Под сенью елей...
© Copyright: Ярослав Титовец, 2026
Свидетельство о публикации №126051405026
Свидетельство о публикации №126051405026
Рецензии