Шмель из свинца

Летит пуля над полем выжженным
безразличная к жизни. Знавшая
лишь боёк, что стальными мышцами
её вышвырнул, смерти жаждая,

вспышкой яркой, да в ночь под задницу.
Вся в нагаре, пропахла порохом,
над мальчишкой несчастным сжалилась,
тем, что листьев укрылся ворохом.

Не об этом мечтала с сёстрами
в тесном цинке, но жизнь ухабиста.
Пуля, мчась над полями пёстрыми,
свистит парню: «Пригнись, пожалуйста».

Ревёт парню: «Уйди за дерево»,
но не слышит, в конверте скомканном
он читает письмо от девы той,
что женой своей видит вскоре он.

Грезя, видит он руки матери,
дремлет пёс на сырой завалинке.
Свежий хлеб на холщовой скатерти,
свет в окошке избушки маленькой.

И любовь, что прочёл за строками,
зависает над чёрной пропастью.
Смерть ползёт по спине потёками,
оседая в гортани копотью.

И, пробив пустоту осеннюю,
сгинул шмель из свинца и олова.
В ствол ударился, дав спасение
парню, вжавшему в листья голову.

14.05.2026.