Что ж, отключите телефон, остановите все часы,
костей возьмите сочных, чтоб не слышно было лая пса,
пусть фортепьяно замолчит и надо заглушить басы,
скорбящие выносят гроб и смотрят вверх на небеса.
Пусть самолеты пишут там "Он умер" между облаков,
пусть каждый голубь городской несет на шее темный креп,
Он был мой Север, был мой Юг, он был мой Запад и Восток,
я думал, это навсегда, а получается, что нет.
Он был мне песнею, он был мой будний день, мой выходной,
мой месяц, полночь, разговор из только нам понятных слов,
пусть ходит в траурных цветах сегодня каждый постовой,
я был неправ, когда решил, что будет вечною любовь.
Гасите каждую звезду, от них мне больше проку нет,
пакуйте солнце, и пускай идет под демонтаж луна,
корчуйте лес, зачем мне лес среди таких пустых планет,
мне здесь не нужно ничего, сливайте океан до дна.
У. Х. Оден. Похоронный блюз, перевод
© Copyright: Вероника Баскакова, 2026
Свидетельство о публикации №126051404361
Свидетельство о публикации №126051404361
Рецензии