Путь домой

В сорок первом — тревога, разлука, беда,
Уходил на войну дед родной навсегда.
Был Василий в строю, в сердце — верность, мечта,
Пусть к победе дорога была непроста.

Грянул бой, и огонь опалил небеса,
Не сдавался солдат, веря в свет, в чудеса.
Но судьба так сурова: плен, мрак, тишина,
Где чужая земля и чужая вина.

Дни тянулись, как годы, в неволе сырой,
Но в душе он хранил край любимый, живой:
Луг зелёный, рассвет, шепот рощи родной,
И надежду, что встретится снова с семьёй.

Сквозь мученья и боль, через голод и страх
Он за жизнь упрямо сражался в путах.
От неволи к свободе — шаг за шагом, в бой,
К новой светлой заре, к доле мирной земной.

А потом был Берлин, едкий дым и весна,
Над Рейхстагом — салют, и в правах тишина.
Там, где смерть по пятам шла за ним, словно тень,
Он поставил свой росчерк в решающий день.

Возвращался домой — седина на виске,
Шрамы — летопись лет в горькой каждой строке.
Но глаза, хоть устали, горели добром:
«Я вернулся, родные, за наш общий стол!»