Та оболочка, что сжимает крепко душу,
Или душа, что разрывает в клочья плоть,
И вроде, грани между ними я не рушил,
Но неустанно продолжает там колоть.
Там что-то в памяти и застарелых ранах,
Куда стекает неустанно соль из глаз.
И дыры в стенах от усилий и таранов,
Зияют ярко, разрушая твой каркас.
И от ногтей уж грудь в кровавой каше
В попытках выковырять что-то изнутри.
Не понимая, что же делать с этим дальше,
Ты про себя лишь тихо молишь: не боли.
И мысли опадают листопадом,
Ложась бетонным слоем на груди.
И размышления пройдутся крупным градом,
Не дав надежде даже прорасти.
Хотя дышать уже почти не больно,
В глазах остывших отражается тоска,
И хочется сказать: что всё, уже довольно!
Но на холсте ещё не достаёт мазка...
Плоть души
© Copyright: Александр Симонов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126051402794
Свидетельство о публикации №126051402794
Рецензии