Гори мой мотылек

Фарфоровая хрупкость бытия,
Разбита в крошку грубым сквозняком.
Ты кружишь там, где плавится свеча,
Смертельным увлеченный миражом.


Стекло дрожит, предсказывая крах,
Но страха нет в стремительном пике.
Ты отвергаешь осторожный мрак,
Отдав судьбу пылающей реке.

Припев
Гори, мой мотылек, сжигай мосты,
Вдыхая дым искусственной весны.
Твой яркий след — иллюзия игры,
Где ставкой стали собственные сны.


Коварный жар обманчиво согрел,
Оставив шрамы на прозрачном льду.
Ты этот танец выбрать сам посмел,
Шагая по невидимому шву.


Кружит спираль, предсказывая крах,
Но страха нет в стремительном пике.
Ты отвергаешь осторожный мрак,
Отдав судьбу пылающей реке.

Припев
Гори, мой мотылек, сжигай мосты,
Вдыхая дым искусственной весны.
Твой яркий след — иллюзия игры,
Где ставкой стали собственные сны.


Секунды тают, устремляясь вдаль,
Стекая в бездну, не оставив след.
Один прыжок, разбитая хрусталь,
И темнота проглотит силуэт.


Припев
Гори, мой мотылек, сжигай мосты,
Вдыхая дым искусственной весны.
Твой яркий след — иллюзия игры,
Где ставкой стали собственные сны.