Не стреляйте в пианиста

 «…Не стреляйте в пианиста…»
Он играет, что закажут.
Ничего, что он расслаблен
И немного сильно пьян.
Всё равно по черно-белым
Однозначно попадает,
Добавляя новых звуков
В гомонящий ресторан.
Он сидит, слегка пригнувшись.
Ничего не замечает.
Спит с открытыми глазами
Весь в плену своих идей.
Нелюбимая работа.
Скольких он наразвлекает
Столько денег и получит
От подвыпивших людей.
Бах, Бетховен, Моцарт, Шуберт
Ничего не понимают.
Их прекрасные творенья
В этой «зале» не в чести.
Завсегдатаи и гости
«Сбацать» Мурку предлагают
Или что-нибудь такое,
То, что «Господи, прости».
Пианист, как куль с мякиной,
Над роялем нависает.
Пальцы сами без подсказки
«Энто самое» творят.
Посетители довольны.
Посетители желают
Получить своё за деньги.
То, чего они хотят.
«…Не стреляйте в пианиста…»
Позавидуйте немного.
Он во снах своих играет
В лучших залах для людей.
Он надеется, что боги: -
Бах, Бетховен, Моцарт, Шуберт
Снизойдут
И не оставят
Вечной музыкой своей.