Чернила времени

Ты ждал романтик и виолончель? Увы, тут срыв и фанк,
Я отдаю фрагмент души, меняя тональность в банк.
Не торгуйся с тем, что пишешь, чернила — это плазма,
В моей вселенной этот трек — не звук, а протоплазма.

Я напишу тебе кусочек, где часть себя я отдаю.
Здесь не расписка на салфетке, я лезвием по острию.
Смени пластинку, если слабо, тут грув свингует вразнос,
Я свой код ДНК на трек, как мастер, перевел в гипноз.

Ты слышишь этот дилэй? Он множит мое эхо дерзко,
Я не пою о скуке серой, тут страсть танцует с мерзкой
Привычкой всё скрывать в себе, но я кладу на бит наружу.
Смотри, как трап перетекает в соул, минуя стужу.

Я не прошу тебя любить мой почерк слишком длинный.
Здесь кельтский орган, словно дым, влетает в хаус жесткий,
И если хочешь — забирай все смыслы в этих досках.
Без мата, но с щепоткой злобы, с карибским эхом лета,
Ведь я в микрофон кричу не в пустоту, а в душу где-то.

Кусочек воли, клеток, нервов — бери. Но помни ценник:
Здесь всё всерьез, и этот микс не дарит настроений.
Слоеный пирог из эмоций, с надрывом блюза в басе,
Я выдохнул. Теперь в тебе живу, как тень на трассе.