Как же порой стихи сложно даются,
А бывает — случайно они всё льются и льются.
То ночью проснёшься и пишешь в тиши —
Только бумага, чернила и ты.
Скрежет пера слышен вдвойне,
Когда дома все в дремоте.
Ты, бумага и полумрак —
Как тут строчку красивую не записать?
Засыпаешь, доволен успехом своим,
А наутро… О, боже, что я творил?
К чему эти строки, к какому стиху?
Ничего понять не могу наяву.
Но проходит день, другой — и вот
Рифма, написанная в час ночной,
Ложится в свой узор и новый слог,
И вдохновение обретает силу стиха.
Полночный стих
© Copyright: Ольга Бунтарская, 2026
Свидетельство о публикации №126051401118
Свидетельство о публикации №126051401118
Рецензии
