Не больно. Ты хоть хлыстом, хоть шпорой на сапоге.
Словно уколом. Молчание, слово — мелочи под процент.
Душу — в арест. Чувства — ссуда на месяцы, годы.
Уходят на то — тех, кто любит, поспорить.
Главное в ссорах — травить, больше грязью полить, успокоить.
А то ведь росток не велик, — говорю я, и так полушепотом:
«Мал золотник, да дорого золото, впроголодь».
Ты и так режешь голосом, пот подступает. Не слышишь, не хочешь, гордая, голая.
Я не хочу Тебя потерять — моя совесть, голос охрип. Успокоить?
Не холодно?
Не холодно
© Copyright: Николай Нурмакин, 2026
Свидетельство о публикации №126051308151
Свидетельство о публикации №126051308151
Рецензии