Саломе

в Веймаре осень холодный туман
Зигмунд стоит у дверей кабинета
это не страсть только разум и план
но перед ним я как будто раздета

«психоанализ» звучит как завет
важно понять а владеть мне не нужно
снова кушетка его кабинет
я как жена говорящая с мужем

путь не в объятиях а в жизни тех
мыслей рождаемых нашими спорами
каждой богине доступен успех
с шахерезадовыми разговорами

двадцать четыре года в тиши
бьются «Нарцисс» и «Тотем» не стихая
эпистолярные слезы души
сыплются в небо психостихами

я лишь ваш голос в грубом строю
и я не верная тень на погосте
я глубина ваших слов «я люблю»
и доброта не лишенная злости

пусть перенос и свободный полет
просто мосты между нами и ними
лечатся души вкусившие плод
только в своих потерях с другими

Гёттинген книги вечерний камин
где Ницше с Рильке сверкают безмолвно
ваше письмо до сих пор на груди:
«… я с вами, Лу, вижу мир по-другому…»

в новом слиянии встреча огней
«я» остается и в «ты» не растает
мы в диалогах оживших людей
Лу еще здесь в пыли возле рая