Я не из глины

Зачем мне верить в бога из пустыни,
В чужого Яхве, в плотника на глине?
Я русский. Предок выл на ледоход.
Мой бог — в свисте разогнанных широт.

Был свой закон: Велес, Сварог, Лада.
Пришёл князь с мечом: «Креститься надо».
Притащили «любовь», цепи и пост.
Так на Русь заполз западный Христос.

Наши боги — предки, ушедшие в тучи.
Их кровь в моих жилах — горячей и жгучей.
Они не лепили меня из песка.
Они жили — и вот я, их пуля виска.

А ваш один бог — он отец и для негра?
Для узкоглазых? Для ханты у берега?
Если все от Адама — откуда монгол?
Бог пролил лишней краски? Иль это подкол?

Выходит, что негр — бракованный? Азиат — сбой?
Где любовь, если кто-то родился с немой?
Или бог ваш бессилен, или их богов много:
У каждого края своя к богам дорога.

Я не выше китайца. Мы рядом. Он брат.
Но корни у рек и у риса — не в ряд.
Вера предков — не паспорт и не лозунг.
Это стук топора, это волчий коготь.

Зачем молиться на чужое, и добровольно быть слепым.
Вместо того чтоб просто быть Человеком.
И неважно вовсе – белым или цветным,
А просто на тему эту, как говорится покумекай! ;