Старый клён

         Старый  клён,  зеленеющий  молодо
         Перед  окнами  старой  больницы, 
         Чуть  склонив  от  усталости  голову,
         Ты  хранишь  в  своей  зелени  лица,
         На  которых  глубокие  складки 
         От  неистовой  ноющей  боли
         Расправлял  ты,  и  делались  гладки
         Лица  те.  Тяжела  твоя  доля:
         Только  ты  один  знаешь  на  свете,
         Что  в  привычном  нам  слове  "больница",
         Отражаясь  на  лицах  этих,
         Слово  "боль"  глубоко  коренится.
         В  каждом  маленьком  зеркале-листике,
         Дорожащем  людским  отражением,
         Я,  не  склонный  к  видениям  мистики,
         Вижу  лица,  сокрытые  временем.
         Сколько  их - самых  разных:  страдающих,
         Измождённых,  усталых,  суровых,
         Ежегодно с  листвой  опадающих,
         Но  весной  проявляемых  снова.
         В  твоей  мягкой,  как  облако,  кроне
         Растворялись  их  боль  и  мучения,
         Но  ты,  мудрый  в  духовном  каноне,
         Боль  вбирал  и не  знал  огорчения.
         На  ветру  свои  ветви  качающий,
         Ты  иной  не  избрал  себе  роли
         И  стоишь,  всем  нам  боль  утоляющий,
         Перед  старым,  как   ты,  Домом  Боли…

         И  я  в  думы  твои  окунулся,               
         Сквозь  стекло  в  твою  крону  пробился,
         В  ней   зеленым  листком  обернулся
         И  навек  сам  в  себе  отразился.
         Но  об  этом  никто  не  узнает.
         Колокольным  звучанием  вечности
         Время  мерно  свой  ход  отбивает
         На  часах  Петропавловской  крепости.
         Дай  тобою  побыть  хоть  минуточку,
         Уступи  моей  маленькой  глупости,
         И  отдай  своей  боли  хоть  чуточку,
         Может,  с  ней  мне  прибавится  мудрости.
         Приоткрой  мне  секрет  детской  радости,
         Не  погибшей  в  тебе  среди  холода,
         Чтоб  я  мог  в  дни  безжалостной  старости
         Быть,  как  ты -  зеленеющим  молодо!