Когда сама улёгшись под бочок
Истории из стоков и канав,
Растратишь жизнь как медный пятачок,
Все золотые слитки растеряв,
Вдруг, в голосе оставленном тобой,
Звучанье слов проявится сильней,
И заиграет кромкой золотой
На прииске поэзии твоей.
Где в бренности, по полной огребя,
Плевки толпы, наследуя не раз,
Ты тянешь вверх, уродуя себя,
Преемника, чей голос не угас.
Но, к сожаленью, истина стара.
Когда летит вперёд на всех парах.
И рвётся из адамова ребра,
Костяк другой, пожиже на хрящах.
И, как соринка у тебя в глазу,
Несчастье, породившее недуг,
Я выбирала только бирюзу,
Там, где цвели камелии, мой друг.
там
© Copyright: Марина Русова, 2026
Свидетельство о публикации №126051300673
Свидетельство о публикации №126051300673
Рецензии