За последней ступенью разверзнется бездна,
Где один только ветер надсадно поёт.
Только лестницу дальше искать бесполезно, –
Ибо там начинается вольный полёт.
И, помешкав немного над самой границей,
Но в душе пролагая дорогу за край, –
Нужно сделаться – облаком, бабочкой, птицей, –
И продолжить своё восхождение в рай.
За последней ступенью разверзнется бездна...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2026
Свидетельство о публикации №126051306554
Свидетельство о публикации №126051306554
Рецензии
Как тени, мимикрия, с ложью сквозь года,
Уводят нас в обман, где истина уснула.
Улыбками людей – пролилась гладь,
Что в жизни каждого – узлом сплетённым,
Холодным светом из фальшивых фраз.
В них истина и ложь, как нить, слиты.
Чтоб свет не стал совсем уж помрачённый,
Мы строим стены, и они - прочны.
Не для себя, а ради некого другого.
Лицо, как маска, ты эмоции не жди,
И мысли, прячет, ложных слов поток не ведая пути.
Слова, как стрелы, что летят бесцельно стаей,
Несут комму то ложь, бывает даже смерть или болезней много.
Так каждый ходит с этой ношей,
А в жизни – ложь, где правда спит.
Стремимся мы убрать иль обойти – лишь осторожней,
Чтобы форму сохранить.
Мы прячем боль, рождая слово,
Как будто щит от грозных бед.
Но страшен призрак – сей фантомный,
Когда внутри всё боль и тлен.
Да - мир, жесток, и остр – как нож,
Легко поранить, им себя мы можем.
И только потеряв все или вся,
Вдруг начинаем понимать -
Что жить во лжи не так уж просто.
Вячеслав Кудяков 14.05.2026 00:11 • Заявить о нарушении
Уводят нас в обман, где истина уснула.
Улыбками людей – пролилась гладь,
Что в жизни каждого – узлом сплетённым,
Холодным светом из фальшивых фраз.
В них истина и ложь, как нить, слиты.
Чтоб свет не стал совсем уж помрачённый,
Мы строим стены, и они - прочны.
Не для себя, а ради некого другого.
Лицо, как маска, ты эмоции не жди,
И мысли, прячет, ложных слов поток не ведая пути.
Слова, как стрелы, что летят бесцельно стаей,
Несут комму то ложь, бывает даже смерть или болезней много.
Так каждый ходит с этой ношей,
А в жизни – ложь, где правда спит.
Стремимся мы убрать иль обойти – лишь осторожней,
Чтобы форму сохранить.
Мы прячем боль, рождая слово,
Как будто щит от грозных бед.
Но страшен призрак – сей фантомный,
Когда внутри всё боль и тлен.
Да - мир, жесток, и остр – как нож,
Легко поранить, им себя мы можем.
И только потеряв все или вся,
Вдруг начинаем понимать -
Что жить во лжи не так уж просто.
Вячеслав Кудяков 14.05.2026 00:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.