Мусорные деревья

Была пьянка. Сказать честно, на утро после таких праздников всегда отвратительно плохо. И проспал я всего два часа.

Девять утра. Колёса автобуса стучат. Скачу по кочкам. Тошнит, сил нет —  похмелье. Доползаю до квартиры, валюсь на диван, засыпаю.

Время 23:30. Открываю глаза. Да уж. Не дело это. Нельзя так жить.
Иду во двор. Прохожу мимо скамейки. Под ней пустой пакет. Запрыгиваю на турник — вишу. Делаю пару подтягиваний, отпускаю перекладину и встаю где-то посередине между ней и двумя кустами. Под первым кустом лежит горка мусора. Под вторым — чисто.
Вижу — вываливается из-за дома силуэт. Бабулька. В лохмотья наряжена, на ногах сапоги, ковыляет из стороны в сторону и громко кряхтит. С баулом. Проходит мимо меня —  чуть с ног не сшибает. Будто и не видит вовсе.
Я стою. Смотрю.
Старушка приблизилась к скамейке, поставила на неё свой пакет, начала что-то из него доставать и кидать под второй куст. Вглядываюсь — не понимаю.

— Извините, а что Вы делаете?

Она замерла. Затем, как ни в чём не бывало, продолжила свой обряд.

— Любопытной Варваре на базаре нос оторвали.
— Мы не на базаре.
— А где?
— Около скамейки, на которую Вы поставили свой пакет.
— А что тебе до моего пакета?
— Интересно его содержимое.
— Ты любишь рыться в чужих вещах?
— Что в Вашем понимании есть чужое?
— Это то, что тебе не принадлежит.
— Если я сейчас убью Вас — пакет по-прежнему будет Вашим?
— Нет. Тогда он станет твоим. Но ты этого не сделаешь.
— Почему?
— Жизнь-то всё-таки моя. Чужая для тебя. Понимаешь?
— И что же делает её Вашей?

Старушка промолчала. Она обернулась и наконец-то посмотрела на меня.

— Веришь ли ты в чудеса?
— Мир большой. Я не видел и сотой его доли. Так откуда мне знать?
— Ответь. Да или нет?
— Я не могу говорить о том, о чём не ведаю.
— А о жизни говоришь.

В этот раз уже я решил промолчать. Она улыбнулась.

— Тебе правда интересно?
— Да.
— В пакете моём всего лишь мусор.
— А тот пакет, что под скамейкой — тоже Ваш?
— Я принесла его сюда вчера.
— Зачем же Вы разбрасываете мусор?
— Если живой корень окропить чужими вещами, никому не нужными и не принадлежащими, то вырастет мусорное дерево.

Я засмеялся.

— Ваш мусор — это Ваш мусор.
— Нет. Я обошла тысячу дорог и тысячу городов. И из каждого принесла по пылинке.
— И теперь этот мусор — Ваш. Ведь этот мусор Вам нужен.
— Не нужен.
— Но кому-то же он всё равно может пригодиться.
— Никому. Даже крысам.

Отчего-то мне стало не по себе. Но я всё равно спросил:

— А сколько мусорное дерево будет расти?
— Завтра и вырастет.

Мусорные деревья растут всего день? Не верится.

— Тот пакет, что остался под лавкой — он Ваш?
— Мой.
— Вы принесли его вчера?
— Вчера.
— Он пуст. Значит, мусор был разбросан?
— Был.
— Разбросан под соседним кустом?
— Верно.
— Следовательно, то дерево тоже должно было вырасти «завтра»?
— Да.
— Но оно так и не выросло. Получается, Вы обманываете.

Мои слова прозвучали резко. Но старушка не обиделась. Наоборот. Она посмотрела на меня с жалостью и сказала:

— Глупый. Завтра ещё не наступило. Время 23:59. Завтра должно наступить через минуту. Но через минуту будет уже сегодня. Так скажи мне, милок, — когда наступит завтра?
— Получается, никогда.
— Глупый. Глупый мальчик! — рассмеялась старушка, — Вырастет мусорное дерево. А это значит, что наступило завтра. Ну всё, хватит болтать. Прощай.

Я хотел возразить, но ноги сами понесли меня в квартиру. Лёг на диван. Уснул.

Время 23:30. Открываю глаза. И всё вокруг кажется мне совершенно другим. Я выбежал на улицу.
Смотрю — под скамейкой лежат два пустых пакета. А над живыми корнями кустов, широко раскинув свои ветви, возвышаются мусорные деревья.