Любовь раздует уголёк,
Подарит крылья из бумаги,
Шепнёт, скучая, бедолаге:
—Лети на свет, мой мотылёк!
Ах, жаль... Тебе не повезло,
Твой свет мерцает равнодушно.
Нелепо, мучаясь удушьем,
Так слепо биться о стекло.
Срываясь, крылья обжигать,
Терять кусками, словно кожу,
И знать - летать уже не сможешь.
А ты ведь так мечтал: летать,
Минут и дней не замечать
В касаньи рук, движеньи век.
Рискнуть на кон поставить век -
И за мгновенье проиграть...
Такая доля... Извини.
Прощай, мой мотылёк. Довольно.
Знай, умирать почти не больно,
Когда сгораешь от любви.
13.05.26.
Мотылёк
© Copyright: Кирилл Хаустов, 2026
Свидетельство о публикации №126051305539
Свидетельство о публикации №126051305539
Рецензии