Искусство

Жизнь человека — скоротечные века.

Наверно, напрасно
Холодной порою
В кого-то влюбляться.
Страшно ночами не высыпаться,
Там, где любви твоей нет.
Страшно замёрзнуть,
Страшно разбиться,
Страшно, что нож в спину вонзится.

Можно попробовать не любить.
Так безопаснее.
Если внутри нечего разбить,
Не обо что поранить запястье.

Но если во мне ничего нет,
Остаётся только скелет,
Что по истечении сотни лет
Превратится в окаменелость.

Нет, конечно, сначала я стану чьим-то обедом,
Может, будучи костяным домом,
Стану преградой чьим-то бедам.
Потом хорошим удобрением.

Предположим, играющий ветерок
Обобьёт одуванчика зрелый цветок,
И стану я самым солнечным в мире растением.
А может, я стану плачущей ивою
Или розой самолюбивою.
Но это буду уже не я,
Это будет лишь часть меня.

Я выбрала самый беспощадный путь —
Полюбить саму суть,
Полюбить искусство,
То, что не сможет отказать
Или во взаимности признаться.
Чего частью не сумею стать
И у чего боюсь в немилости я оказаться.

Ради чего я совершаю вдох,
И что становится создателем эпох.