Я хотела стать конюхом

Я хотела стать конюхом,
Пасти пуховых белых коз,
Если бы не горе с духом,
Если бы без горьких слёз.

Что творит с душой гордыня? —
Делает своим рабом.
Мы несём её, святыню,
Под чужим кривым горбом.

Мне бы плюнуть на смешки,
В спину брошенный гранит.
Я бы камни в три мешка
надрала б за дерзкий вид.

Я живу не там, где пелось,
Не в краю родимых снов.
Никому не загляделась,
Не достигла я верхов.

Почему я вверх взбираюсь?
Разве жизнь — крутой обрыв?
Почему я с болью маюсь,
Смех в оскале задушив?

Я художником не стала,
Я — машинка горьких слёз.
Намеренья — покрывало,
Скрыта истинная грёз.

Я сегодня не мечтаю,
Не о чем уже мечтать.
В детстве думала — летаю,
А теперь могу лежать.

Вот беда: хочу быть дворником,
А банкиром — не хочу.
Стыдно, видно, зваться плотником,
Но никем я быть смогу.

Лучше я уйду в побеги,
Скроюсь в отраженье дня,
Чтоб рука моя в ночлеге
Не явила мастерства.

Лучше быть никем на свете,
Не разочароваться мне.
Лучше б не настал тот ветер,
Где с собой расстанусь вне.

Будет ведь когда-то после,
Может, в новой жизни свет.
Заведу себе я ослика.
Обрету себе завет.

Я пожалуй стану конюхом,
Наяву теперь пасу я коз.
Бью печали лёгким обухом
На пороге тихих грёз.