Пусть кто-то заплачет о днях пролетевших,
Бесценном полёте души.
Изысканно певший в осиротевшей
Стране, не признавшей пути.
Взгляд строгий и скромный, небесно-бездонный
На юном, но мудром лице.
Невинно-весомый, глубинно-знакомый,
С жирафом седым на плаце.
В боях не остывший, Париж покоривший,
По Африке ведший тропу.
В России творивший, суть боли испивший,
Души обнажив наготу.
Под выстрелом скорым прервались узоры
Строк, планов и споров, задумчивых взоров...
Сонет Николаю Гумилеву
© Copyright: Ольга Кустова 2, 2026
Свидетельство о публикации №126051303983
Свидетельство о публикации №126051303983
Рецензии