Мой друг Фредди Меркьюри

Сны бывают разными:
Смешными, грустными, опасными.
В одном — бродяга в рваной фуфайке,
Грею ладони над тёплым люком в подвале.
В другом — богач в хрустальной байке,
Счёт в банке, яхта — а жизнь всё равно не мила.

Бежишь от пьяного — он дышит тяжёлым перегаром,
Дерёшься — губа разбита, в ушах ещё долго звенит.
Обнимаешь маму — её духи, как в детстве,
Надёжным, тёплым пожаром в груди искрит.
Целуешь девушку — и сердце уже не болит.

Бывают сны — ни в сказке, ни наяву:
То космос холодный, как ртуть на ветру,
Где звёзды гаснут, не найдя своего края.
То вдруг увидишь Фредди Меркьюри —
Он бережно усы свои теребит,
И тихо под нос «I want to break free» бурчит.

В снах ты будто по-настоящему живой,
Проживаешь совсем иную жизнь,
Забывая ту, что идёт своим серым чередом.
Но вот ты проснулся…
На тумбочке тикают часы равнодушные,
На стуле висит старый домашний халат.
Так хочется снова туда нырнуть,
Где Фредди всё ещё тихо поёт…
А надо, увы, вставать.