Бесстрастный холод стен. Пустой проём.
Мой шаг к Нему неровен, приглушён.
Душа — застывший, тусклый водоём,
молитва стала отраженьем в нём,
а дух, как жертва Богу, сокрушён.
Слова молитвы — словно зеркала.
В них не восторг, не просьба, не укор.
В них нет Его. В них бьётся мой двойник:
Мой нервный жест, мой стиснутый кадык,
мой стылый, устремлённый в стену взор.
Но не дано мне перегрызть узла.
Не демон ставит хитрую печать,
и не Господь соткал мою темницу.
Виновник — ум, привыкший расщеплять
любовь на ложь, а милость - на расчёт.
Бог в простоте, но ложный блеск влечёт
во тьму идей, скрывающих десницу.
Он Сам безмолвен. Я учусь молчать.
И буду так, в петле самосознанья,
любить не Свет, а лишь свои желанья
иным путём к Всевышнему прийти.
Но мой же ум — преграда на пути.
Смотрю в пустой, безмолвный потолок:
мой пульс стучит в бетон, как молоток.
Петля самосознанья
© Copyright: Евгений Сирин, 2026
Свидетельство о публикации №126051303774
Свидетельство о публикации №126051303774
Рецензии