Кукуха

В рэпе не обязательно мат и чернуха.
Если только про это — то поедет кукуха.
Иногда и о светлом подумать не лишнее,
О звёздах над крышей, о чём-то возвышенном.

Где-то смех, где-то боль — всё в одной строке.
Кто-то варит борщ, кто-то кашу на молоке.
У кого-то в черепной коробке только хлебушек,
Ну а кто-то соблазняет одиноких девушек.

Не нужно грязи, чтоб дать огня в микрофон,
Но иногда без неё не такой вкусный попкорн.
Но всё же я постараюсь тут обойтись без мата,
Хотя так и подмывает написать! Да ладно..

А чё, к чему и зачем он тут нужен — сам не знаю.
Что поделать, ну что ж, ха-ха, дерьмо бывает…
Но рэп — он как жизнь: тут и радость, и грусть,
Можно без грязи — но чтоб честно, чтоб в суть.


Я не святой, но и не демон во мгле,
Просто рассказываю, как есть, на земле.
Светлые мысли — мой новый маршрут,
Пусть будут чище, но всё равно жгут.


Гори, гори, небосвод пламенем ярким,
Пускай от огня всему миру будет жарко.
Это солнца лучи убегают в закат,
Помню я, как давали мы тысячу клятв.


Кто о чём поёт, кто чего говорит…
Я не знаю, про что будет этот хит,
Но он обязательно будет существовать.
А зачем? А тебе точно надо это знать?

Я могу сочинить миллионы историй,
Но в конце концов всех нас ждёт крематорий,
Ну или два метра под уровнем верха
И надпись: «Привет. Пока. Отъехал!»

В общем, вот такие невесёлые мысли.
Да что-то я о своём, о кислом…
Ну что ж, повторю, блин, — дерьмо случается.
Жизнь то заноза колючая, то улыбается.


И я не святой, но и не демон во мгле,
Просто рассказываю, как есть, на земле.
Светлые мысли — мой новый маршрут,
Пусть будут чище, но всё равно жгут.


Гори, гори, небосвод пламенем ярким,
Пускай от огня всему миру будет жарко.
Это солнца лучи убегают в закат,
Помню я, как давали мы тысячу клятв.

Гори, гори, небосвод пламенем ярким,
Пускай от огня всему миру будет жарко.
Это солнца лучи убегают в закат,
Помню я, как давали мы тысячу клятв.

Гори, гори, небосвод пламенем ярким,
Пускай от огня всему миру будет жарко.