Я начал путь довольно поздно,
Убьёт меня свое же эго.
Не позовет к себе и Познер,
Ему неважно это тело.
Глупец, что хочет стать артистом
А изнутри нет и гроша,
Он мыслит Байроном кулисой,
А в теле мертвая душа.
В ней нет ни песни, ни романса,
В ней нет ни крови, ни огня
С такими Пушкин не стрелялся,
Ему патрон ценней чем я.
Но всё же, вопреки невзгодам,
И своей лени супротя,
Я слышишь, Боже, стал поэтом!
Пишу я строки не шутя!
И я дойду до своей цели,
Пускай ветра ударят лбом,
Я всё же наглый. Слышишь, Боже?!
Всё пролечу я напролом!
А там, придя в исповедальню
К тебе, в родную лютню дня,
Скажу тебе — спасибо, друг мой.
Ты подле был возле меня.
Я
© Copyright: Дмитрий Бурый, 2026
Свидетельство о публикации №126051302466
Свидетельство о публикации №126051302466
Рецензии