Запах плесени,
прелых овощей,
мокрой штукатурки.
Прячемся от затяжного дождя.
Ты зажимаешь нос ладонью — воняет.
Я привык.
Каждую осень мы спускаемся сюда,
как в могилу.
Стены в чёрном налёте —
трогаешь, остаётся липкий след на пальцах.
«Это наша любовь».
«Плесень. Любовь мы потеряли ещё прошлой весной, когда лопнула труба».
Выходим на свет — глаза щиплет.
Дождь кончился.
Теперь воняет от нас.
Гниющий подвал
© Copyright: Артём Талах, 2026
Свидетельство о публикации №126051301990
Свидетельство о публикации №126051301990
Рецензии