Лес просветлен еще по-майски,
Но ель хранит сугроб в тени.
А сквозь налет листвы, хозяйски
Гриб поднимается с земли.
Такая бархатная кучка,
Каракуль будто иль мозги.
Французский трюфель эта штучка,
И снять не хочется с руки.
Наполня кухню ароматом,
Он властвует, как царь грибной.
В сметане, с луковым салатом,
Нет конкуренции другой.
Строчком зовут. А мы - бабурой.
И правда, имя не при чем.
И не следим мы за фигурой,
За обе щёки с калачом!
11.05.2026г.
Бабуры
© Copyright: Светлана Файнберг, 2026
Свидетельство о публикации №126051301418
Свидетельство о публикации №126051301418
Рецензии