Седьмой круг ада

Душа стояла над могилой,
С тоской по жизни внутри томимой.
Может по своей, а может по чьей-то даже,
Которая тоже подлежала судьбе продаже.

Под ногами шуршала сухая трава,
Рядом примята была от упавшего ствола,
Только не ощущалась она вовсе на коже,
Но не потому, что это было негоже.

У духа нет просто внешнего слоя,
Не оголены внутренности, как у бойца после боя.
Души вроде нет, но она оставалась собой,
Видя портрет на камне холодный, но свой.

Может, когда-то тому чуду было больно,
Но сейчас она движется спокойно и вольно.
А сколько людей сюда приходили?
Сколько цветов, сколько слёз они тут обронили?

Но это было давно… Теперь могила забыта,
Часть скорби и памяти наконец-то закрыта.
Пройдут пусть недели, растянутся годы,
Всё так же меняются настроения погоды.

Только дух всё на том же бесконечном посту,
Застряв между смертью и жизнью мосту.
После смерти не всегда идёт покой и лишь тьма —
Это зависит от твоего выбора ухода из существа.

И не знать никому, что нелюдь над могилой,
Оставаясь для всех лишь сущностью унылой,
С сожалением глядел на изваянье надгробья,
Опустив руки и сбросив своей судьбы поводья.