Жизнь

Моя жизнь оттягивает, зачем-то все моменты;
узлы стали уже, они тонки и стали незаметны.
Моя жизнь — это слова и строки, но никто ее не ценит за это,
у нее подкашиваются ноги, и она падает с табурета…
Моя жизнь думает о гильотине, тонущая в бесцельности, в совокупности неудач,
она наблюдает за своим же падением и новым днем прикрывает свой непрерывный плач.
Она тайком поглядывает за другими, за такими же добрыми и злыми, переживает о ком-то, но о ком, никогда не узнает,
если яма с падением, то и яму за собой зарывает.
Жизнь стучит в жилах, разгоняя по телу кровь,
она скачет словами и слогами меж строк и строф,
она инициатор спокойствия, после серии катастроф,
она, как топор, который не портится после разрубленных дров.
Время своими руками жизнь и смерть толкать пытается,
жизнь не стареет, не портится, а будто бы тратится,
если смерть появится, никто не умрет, но они вряд ли уже расстанутся.
Во мне эти два процесса, от начала и до конечности,
все не мгновенно, столкновение оставляет вечность.