И все эти люди...

Разбитые люди с улыбкой на лицах
Вести перестали предательствам счёт:
Дистанцию держат, лелеют границы,
Боясь привязаться к кому-то ещё.
Носители правды, чьи нервы из стали,
Об лёд равнодушия бьющие лбы,
Боятся признаться, как сильно устали,
Мечтают хоть день провести без борьбы.
Целители душ в белоснежных одеждах
Себя потеряли, спасая других.
Они вспоминают всё реже и реже,
Как были когда-то легки их шаги.
Заступники всех угнетённых и слабых
Хотели бы просто, себе не в упрёк,
Стать хрупким цветком -
на денёчек хотя бы,
Чтоб их кто-то трепетно тоже берёг.
И все эти люди по улицам ходят
И боли друг друга не видят в упор;
И каждый в своём утопает болоте,
И каждому сложно начать разговор.
Мы все одинокие воины в поле,
Туристы, что сбились с дороги в буран,
Враги себе сами, враги поневоле,
Застрявшие в клетках своих старых ран.
Дрожа от тревоги и лютого ветра,
Что жаждет проникнуть до самых костей,
Мы личных пространств
квадратные метры
Опять отмеряем до сотых частей...
Однажды закончится вечная полночь,
И слёзы, что скрыты за шторами век,
Прольются дождём на иссохшую почву,
И каждый вдруг вспомнит, что он -
человек.