Пусть много стало остопизже,
Летят орлы – мои года,
Но я с тобою как в Париже,
Всея души моей писта.
Писта! Как много в этом звуке,
О нива чудная, страда,
Надежды, трепета и муки,
Я твой аграрий навсегда!
И были дни, и были ночи,
И пламенеют снова очи,
И сводит судоргой муди,
Как угляжу твои кудри.
декабрь 2025
моей души
© Copyright: Саша Полевой, 2026
Свидетельство о публикации №126051205825
Свидетельство о публикации №126051205825
Рецензии
