Он где-то шёл распятием дорог,
Продрогнул,по дороге занемог,
Закашлялся,устал,чуть не заснул,
Дотронулся нечаянно до струн.
В заиндевелых скалах бродит синь,
Заблудшая,примерзлая полынь
Горчит еще на ласковых губах,
И спорит с гулким ветром о словах.
Его никто не будит до времен.
Кто меч берет,а кто-то гладит лен,
Но песен лишь коснувшейся руки
Навеки будут чары велики.
Очаг не тронет шелк его волос,
И новый трепет новый звук принес.
Сидит под дубом тихо менестрель,
И внемлет лес ему,и подпоет метель.
Менестрель
© Copyright: Катрин Ла Роз, 2026
Свидетельство о публикации №126051205682
Свидетельство о публикации №126051205682
Рецензии
