Простуженное небо цвета стали,
И мир застыл — он ожидает сна.
Опали листья. Словно их позвали
В свои объятья лёд и тишина.
Они ушли, приняв закон распада,
Как дань зиме, как позабытый стих.
И в серой мгле растерянного сада
Лишь пепел дней остался вместо них.
Но ты один, обугленный и рыжий,
Вцепился в медь заиндевелых жил.
Ты не святой, ты просто хочешь выжить,
Пока хватает стойкости и сил.
Зачем же бунт? Ты — лишний в том эскизе,
Где холод льёт свинец в твои края.
Но в этом гордом, яростном капризе
И кроется вся истина твоя.
Ты — память лета в ледяном оскале,
Ты — точка, не сменившаяся мглой.
Пока ты здесь, на тонком пьедестале,
Весь этот мир не кажется тюрьмой.
Пускай судьба — законченная притча,
Где каждый вздох предсказан наперёд.
Твоё упорство — высшее отличье
Того, кто знает: всё равно падёт.
Высшее отличие
© Copyright: Лилия Михайличенко, 2026
Свидетельство о публикации №126051205332
Свидетельство о публикации №126051205332
Рецензии