Письмо матери

Ты хотела, чтоб я прожила
Другую жизнь,
А свою отправила на гильотину.

Иногда мне казалось,
Что ты - режиссёр картины,
Полной (адски бессмысленной) лжи.

А потом
Актриса не удалась,
Стали часто срываться съёмки,

А потом я в картине другой снялась -
И тогда не вернулась только.

Мы теперь чужие.
Ты всё грустишь
И ужасно разочарована.

«Вот сценарий!!» - ты говоришь.
А я молча теперь смотрю в сторону,

Где рассвет,
Где солнце
И где моря,

Где приятный весенний воздух.

Где та самая жизнь -
Моя
(Начавшаяся не так уж поздно).

Мне во многом уже всё равно,
А в тебе
На века задора!

Ты так любишь своё кино,
Но не можешь нанять каскадёра.

Знаешь лучше, что надо мне -
Ты уверена до сих пор,

Поучаешь
И лезешь в душу.

Это я виновата, что ты режиссёр
И хотела актрису лучше?

Говоришь,
Что я часто молчу?

Что с тобой стала выглядеть хмуро?

Ну, я просто тебе повторять не хочу:
Проклинаю
Твою
Режиссуру.

Продолжать желания нет,
Я за жизнь без фальши - двумя руками.

Знаешь, я никому
Не поставлю свет,
Никого никогда
Не швырну под прицелы камер,

Не заставлю учить слова,
Привыкать к неудобной роли -

Эта пьеса была не нова,
Но убила меня,
Что ли.

Лишь принятия - не всего! -
Мне хотелось
В беседе за чаем вечером.

А теперь я тебе скажу - ничего.
Осуждаешь?
А правда нечего.