наигранность

«Все прекрасно, мой друг, что другое — не суть,
Так, по мелочи, просто слова.
Знаешь, честно, без вкуса мне кажется ртуть,
Не болит от неё голова».

Человек, не печалься я рядом, я тут,
Твоя кукла на полке лежит.
У неё нет проблем…? Это правда, пройдут,
Я игрушка не стою защит.

Иногда же, в ночи, как театр уснул,
Наступает для куклы черёд.
Там, в углу, в темноте, еле слышимый гул,
Что тихонечко юбочку рвёт.

«А правда ли счастье? А правда ли боль?
И правдива моя ли любовь?
Вроде да, только кажется, это лишь роль,
Будь к спектаклю театр готов!

Как коробка, как шар, как фарфор, шоколад —
Пустота, но в обёртке тоска.
Я не чувствую боль, хоть и есть, она — ад,
Только кажется — просто игра.

Не реальны и чувства, любовь такова,
Ведь неправильна и не жива.
И уставшие руки, моя голова —
Просто драма, для рифмы строфа.

Все прекрасно, мой друг, что другое — не суть,
Так, по мелочи, просто слова.
Знаешь, честно, без вкуса мне кажется ртуть,
Не болею, ведь всё - ерунда»

И поверила кукла, что драма – молва,
Ведь в других потеряла себя.
Я прошу тебя, Саша, не будь как она,
Так как кукла давно не жива…